Occorre avvicinarsi ai tuoi occhi per guardarci dentro.
Sono lenti di caleidoscopio, e i pezzetti di specchio riflettono mondi
sommersi. Il tuo corpo è composto al settanta percento di acqua di mare, il dieci
è fatto di sabbia bianca, il cinque di conchiglie, con piccole parti di abisso.
Quello che devi fare, lo sai già, è fluire, scorrere.
Non nuotare ma fluire. Goccia dopo goccia tutto ti scorre sulla pelle, sulle
braccia, sulle gambe. Lambisce, accarezza, sciacqua. Un’onda alta ti solleva,
una bassa marea ti posa sulla spiaggia. No, non sei sua schiava, sei parte di
lui.
Immerso nell’argento quel pensiero che avevi nascosto si
cancella. Scolorisce dalla pelle e si mischia alla salsedine. Si scioglie.
Diventa mare. Guarisce. Libera.
La tempesta è passata, e tu non te ne sei neanche
accorta. Il dio del mare questa notte non è stato gentile con te. Ti ha
sbattuta tra i flutti senza rispetto. La tua zattera si è spezzata, lasciandoti
affogare tra il nero e il blu.
All’alba eri di nuovo in superficie. Sotto al
cielo, di nuovo. Il sale incrostato nelle ferite, sanguinante, umiliata. VIVA. Forse
pensavi di sognare, perché troppo grande era la fortuna di sopravvivere. Forse
credevi di non meritarlo. Forse avevi paura di averlo offeso in modo
irreparabile, questa volta, alzando la testa oltre l’increspatura.
Quello che
ancora non sapevi era che lui, il Mare, nella notte, ti aveva salvata. E' stato violento quando ti ha trascinato lontano, al di là delle rotte già percorse. Ma è proprio galleggiando in quelle acque familiari che tu avresti incontrato
fantasmi di pirati e mostri dei fondali. Nella notte lui ti ha tuffata in onde trasparenti. Tra
la spuma e i coralli farai un nuovo approdo. Qui, ora, ci sei solo tu e lo
specchio. Dell’acqua.
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