Sono un tetto, non capelli

"Dalla conchiglia si può capire il mollusco, dalla casa l'inquilino."
Victor Hugo

Mi chiedo se sia perchè 'faccio CASA' dappertutto che ho scelto di fare l'architetto.
O forse è il contrario.
E che tipo di casa potrei essere, io, per gli altri, i visitatori; quelli che, leggendo il cartello 'Affittasi', prendono un appuntamento per valutare i miei spazi, la luce, gli affacci, se possieda un ripostiglio abbastanza grande da contenere i loro segreti.

Affittasi, peró.
Perchè di vendermi non se ne parla.

La mia è una casa romana, distribuita intorno a due cortili, con una parte privata ed una pubblica. Ma i cortili, non foss'altro che per definizione, si chiudono su se stessi, e sono scoperti; perciò ci piove dentro, che sia atrium o peristilium, e non fare allagare le stanze è sempre difficile.

E se l'acqua è di mare scava la roccia e mi costruisco una grotta, riparo ancestrale, irrazionale, testardo, in cui gli occhi si abituano presto al buio, così comodo perché cela, e svelare fa troppa luce.

Poi mi viene voglia di elevarmi, e la mia è una casa a torre, tutta sviluppata in verticale, razionalista, svettante; ed è un continuo su e giù, dai piani a terra al super attico, in un andirivieni verticale sempre col contrappeso, mai idraulico.

Eppure amo essere stretta tra due alloggi contigui, protetta in un'aggregazione che è casa a schiera, ascoltare i rumori che provengono dagli altri, dalle altre case, nella consapevolezza di avere una pertinenza, pure piccola, ma mia.

Come potrebbe, il potenziale locatario, esaurire la visita in un unico appuntamento?

La mia CASA sono io, io che mi spargo sul comodino anche di una camera d'albergo per sentirmi.
A casa.
Sono le persone che mi hanno, con pazienza, costruito un tufo alla volta e che quando mi si rivolgono con 'sei di tufo!' lo fanno con cognizione di causa.

Di case ne ho viste e ridisegnate tante; forse è tempo che prenda un appuntamento per definitivamente tracciare la planimetria della mia, prima che diventi casa per qualcun altro.

"Il privilegio di trovarsi dappertutto a casa propria appartiene solo ai re, alle puttane e ai ladri."
Honoré de Balzac

Quello che un uomo deve fare

Ecco, quando fai così non so resisterti. Stasera sei particolarmente brillante, sicuro di te, trattieni un sorriso.

E d’altronde i ruoli li conosciamo bene, no? 
Tu   sei l’uomo e io la donna, dunque lasciamo semplicemente che ognuno reciti la sua parte.

La prima mossa spetta a te, si sa.

Quello che un uomo deve fare non c’è bisogno che te lo dica. Tu sei il mercante, Sei l’illusionista, il prestigiatore.

Devi convincermi, devi stupirmi, devi farmi credere che non esista nient’altro al mondo, questa sera.

Ed io? Certo, devo farmi conquistare con classe, poco alla volta, facendoti dubitare fino all’ultimo. Avanti, fammi vedere che cosa sai fare. 

Parlami, piano. Tanto non ascolto molto ciò che dici. Forse qualcosa riguardo ai miei capelli...

In fondo le parole, in questo gioco, servono solo a distogliere l’attenzione da quello che fanno le mani.
Come un mago le muovi con eleganza. 

Lente.

Lente.

Lente. 

Ed io sono troppo incantata dal tuo sguardo per riuscire a pensare.

Le tue mani sono un mezzo di trasporto emotivo: mi portano dove le emozioni si sciolgono e scorrono libere nelle vene.

Mi sfiori la schiena e i muscoli si rilassano. Le tue mani sulla testa e i pensieri si placano. Anzi, evaporano. La mente si annulla. Ora sono solo corpo e istinto.

E non ricordo più quale dovrebbe essere la mia prossima mossa. 

La mia volontà è scivolata fino in fondo alle lenzuola, insieme ai vestiti. Non sono più cosciente, non sono più niente. 

O sono tutto, finchè resto nelle tue mani. Il tuo tocco mi dà vita. Sono come quei giocattoli che si animano solo quando vuoi tu. Il tuo profumo mi annienta. Il tuo ritmo mi imprigiona. Quello che un uomo deve fare lo hai stabilito tu, è polverizzare ogni proposito di una donna.

Se smetti, precipito. Le tue mani mi lasciano.

Le news alla radio. Tra poco trasmetteremo l'oroscopo del giorno. Il vicino ha ripreso a martellare alle otto di mattina. Sta passando il camion a ritirare il vetro. La coinquilina sta preparando il caffè.

Stasera ti chiamo. E chissà.

La senhorita Flor 

BEBE - MI GUAPO

foto by Photobenjo (http://www.photobenjo.altervista.org)

Con il Veenavil

Perche' adesso venitemi a dire che non avete mai provato, da più o meno piccole, a spalmarvi tutte le mani con il Vinavil. Si puo' dire Vinavil, si'?!

Vabeh ormai l'ho detto. Insomma, davvero non vi siete mai spalmate questa cremina bianca e profumosa, che soffiandoci sopra si solidificava facendo sentire sul palmo quella frescura solleticante, che poi se eravate le top riuscivate a toglierla tutta senza romperla, rimanendo con l'impronta della vostra mano?

Dai, non ci credo...che razza di infanzia avete passato?! Allora non saprete neanche che si puo' fare la stessa cosa con il bianco dell'uovo....solo che non secca. Appiccica. E non profuma, puzza.



E secondo me si puo' fare pure con...oddio dai non posso scriverlo..ohwait non posso neanche pensarlo. Oh beh, adesso mi direte anche siete tutti ex alunni delle Orsoline. Beh allora ça va sans dire lo sapete meglio di me. E ci avete anche già provato...buaha.



E se non è così la prossima volta che vi capita ci proverete. Dai sto scherzando! Non vi offendete. Forse è meglio andare a comprare un po' di Vinavil...

I coniugi Vinavil